…..Ночью в незнакомом городе у тебя, пожалуй, только один друг и знакомый –это вокзал.
Зал ожидания. Здесь у каждого своя история. Кому то банально не хватило 100 рублей до билета, а ручные часы таксисты отказались покупать. И вот горе-пассажир кукует до утренней электрички.
Завсегдатаев бомжиков милиция знает по именам, постоянно находя их в укромных местах, терпеливо выпроваживает на свежий воздух . Это чем -то напоминает бесконечное Броуновское движение.)
Кофе , интернет, полудрема… Рассвет больно прорезается сквозь тяжелые веки. Курить не тянет – на улице по осеннему зябко, и тело срывается на мелкую дрожь.
Ближе к 6 утра все диалоги становятся более резкими, не сдержанными – на собеседниках сказывается бессонная ночь. Дети трутся возле игровых автоматов, родители как октябрьские прибитые мухи, вяло потрошат свои кошельки – лишь бы ребенок был хоть чем то занят…
Уборщики начинают вальсировать ,доводя до влажного блеска мраморные полы. Янтарный сок с фонарных столбов перестает течь. Проспект начинает понемногу оживать.
В зале кто не спит тот обязательно читает: читают газеты, объявления, молитвенники, бульварные книги, конспекты – при этом у всех каменные лица и мелким пульсом дергающаяся секундная стрелка.
Зал ожидания – это станция между двумя пунктами – из прошлого в будущее. Здесь каждый использует время по своему. Кто то , как я , в размышлениях, а кто то уронив голову на колени, пытается ухватить хоть немного утренних грез…
Комментариев нет:
Отправить комментарий